Il tutto, sottolineo, con un senso finale di rabbia mista a soddisfazione. Tanto che mi sono svegliata un po’ dispiaciuta per non poter continuare.

Vai te a capire che cosa significa.

Quindi prendo in mano il lavoro e finisco quello che ho da finire, cincischio con le pratiche dei fallimenti, scopro ancora cadaveri lasciati in giro dalla ex collega in trasferta punitiva in un paesello della bassa e faccio due chiacchiere con l’avvocato del nostro ufficio che, da marpione come mi era parso all’inizio, si rivela invece un uomo timido e acculturato. Poi a mezzogiorno mi tocca l’aperitivo col capo, la morosa del capo e l’avvocato, scoprendo che il capo-figo oltre ad avere la morosa fighetta (ovviamente) è altresì originario di un paesello dell’alta Val Brembana che conosco gran bene. Il mondo non è piccolo ma di più, è grande quanto un fazzoletto.

Esco comunque indenne dalle reminiscenze obbligate ed ecco che arriva il marito di Enzina che mi salva dalla conversazione che viaggia a tensione alternata. Il capo-figo e morosa-fighetta ne approfittano per scappar vie e pure io ci provo ma non faccio a tempo a mettermi la sciarpa che sopraggiunge il mio ex presidente con altri due ex colleghi. E lì come fai a scappare? Quindi altro giro ed altra corsa. Più che un aperitivo mi trovo inguaiata in una conversazione surreale tra un mondo nuovo ed uno vecchio che non sanno cosa dirsi. Come il mio neurone che si trova come al solito diviso tra un animo aziendalista e uno sindacalista-cooptato che ancora deve assorbire il colpo della probabile ascesa ai vertici.

Si fa tardi nel frattempo e io devo sistemare casa per una cena stasera, e per fortuna che ho la scusa per questo. Mi riassetto la sciarpa e mi alzo. Bacio tutti tranne l’avvocato che mi guarda come un cane bastonato; chissà poi perchè. Sto per infilare la porta e il mio ex presidente, ghignando mi fa – Ah, la tua bici la voglio vedere ancora parcheggiata nel nostro cortile, intesi? E poi – rivolto all’avvocato aggiunge – guarda che se la ragazza qua non fa la brava me lo devi dire, che le faccio un culo così! – E ride.

A quel punto saluto sul serio che è tardi ma mi verrebbe da fermarmi un secondo in più e dire, caro D., grazie di tutto eh, ma ride bene chi ride ultimo. E sai perchè? Perchè a te il culo te l’han già fatto. A me invece, non me lo fa più nessuno.

Il fatto è che ho una profonda avversione per quelli che si presentano con la mano morta: quelli che mediamente allungano tre falangette viscide e sudaticce quasi come se si aspettassero il baciamano, mentre tu cerchi di afferrare in qualche modo quei moncherini di dita che immancabilmente sgusciano via come pesci appena pescati.

Non ho mai capito il senso di stringere la mano così perchè lo ritengo privo di rispetto nei confronti della controparte. Quindi, nel caso, di solito mi incaponisco nel prolungare la stretta afferrando l’intera mano prima che scivoli via; come è successo oggi, quando un delegato sindacale dopo un’assemblea mi fa – Madonna che stretta ‘maschia’ che hai – La cosa al momento mi ha fatto piacere ma poi mi ha fatto anche pensare: probabilmente ho esagerato nel cercare di stringergli e trattenergli la sua mano-pesce.

Poi ho concluso, beh, cazzi suoi.

Poi, arrivati a destinazione, mi sono rilassata e goduta la mostra. All’uscita ho detto che andavo a trovare i miei genitori, che ne approfittavo, così tanto per non dover tornar su già da subito. E così ho fatto. Ma al termine della visita, tornando indietro nuovamente, per evitare il tutto avrei dovuto fare un giro dell’oca che insomma, col freddo che faceva proprio non me la sentivo. E così ho riaffrontato la lieve salitella della via. Come la prima volta.

Ho camminato in apnea, sempre sull’altro lato ovviamente, facendo uscire il fiato ogni tanto giocandoci come se fumassi. Le mani in tasca il cappuccio della giacca in testa e l’ipod nelle orecchie. Il pensiero fisso verso un qualcosa per arrivare in cima.

E infatti. Alla termine della via ho tolto il cappuccio e spento la musica. Non ne avevo più bisogno. Ma ero soddisfatta.
Perchè lì ho capito che ogni strada la si affronta a piccoli passi.

Stasera ci guardiamo tutti assieme o questo o questo. Dipende da quello che finisce prima di scaricare.

Alé.

Perchè, cara Margherita:
1) il mio capo è un figo, eh sì bella mia, io lo ritengo tale. Ma se tu non ci credi perchè, secondo te, prima io stavo con un non-figo (che poi non è bello ciò che è bello ma è bello ciò che piace) non è detto che: primo, io non abbia ragione nel mio giudizio estetico (sia per il mio capo sia per l’ex), secondo che tu non sappia effettivamente distinguere un figo da uno scarrafone patentato (e infatti anche il tuo “pseudo ex” lo dimostra).

2) se adesso pensi che io gongoli per il nuovo lavoro perchè così ho soprattutto l’approvazione di mammà siamo fuori strada. Ciò che faccio nella mia vita è solo mio, sia che io vada a pulire i cessi della stazione sia che governi questo mondo di matti. Mia madre, come tutte le madri, cerca il meglio per la propria figlia. Che poi mia madre sia un “pelo” più pesante di tutte le altre non ci piove; tuttavia se proprio vogliamo giocare al piccolo psicologo direi che forse è meglio se guardi più ai tuoi di genitori che hai miei.

3) è vero che devo dimostrare più quello che so di come mi vesto, però se voglio comprarmi un abito (non il tailleur, giuro, e nemmeno i tronchetti!) per andare in tribunale, a te che cazzo frega? Non sono fighetta e non lo sarò mai, però io ci credo poco al fatto che la tua cugina avvocato vada alle udienza in tribunale in jeans. Manco se mi fai la foto ci casco. Quindi, se voglio vestirmi bene il cervello che ho – e per fortuna che almeno hai ammesso che sono intelligente – lasciamelo fare.

4) se dico che sono preoccupata per Enzina, la mia ex collega, e dico – poverina lei – che mi critichi a fare? Non è un “poverina” spregiativo ma un “poverina” sincero. E non penso che sia una poveraccia, è solo che mi spiace per lei. Tu neanche sai in che rapporti sono con Enzina, non sai che a lei ci tengo, che ci sentiamo e ci vediamo spesso. Che anche oggi ho fatto un salto su nel mio vecchio ufficio e non sarei più voluta andar via. Ma tu queste cose le capisci o pensi solo alle parole? E alle parole che valenza dai?!

Insomma cara Margherita, ti conosco da un po’ e ti voglio bene. Lo sai. Però le serate con te, spesso, diventano delle sedute di psicanalisi. Probabilmente un po’ sono io che te lo concedo (perchè dubito che qualcun altro te lo permetta). Quindi, grazie della cena, ché come al solito hai cucinato da Dio; in ogni caso ci sentiamo eh, perchè a te è meglio se ti si prende a piccole dosi.
Quasi come un’amara medicina.

Ma quando Fiodor mi scrive che a -17° si è divertito un mondo a fare la sua prima cascata di ghiaccio in quel di Cogne, mi viene da pensare una cosa: e cioè che, tra arrampicata, montagna, bicicletta, sci e ghiaccio (e non solo) non è possibile che uno dei miei più cari amici sia la fotocopia sputata del mio ex.

Che è, ho forse la calamita per certi soggetti?

Un bel casino in poche parole.

Per restare in tema di “la vita è come un boomerang, prima o poi tutto torna indietro” è palese che, tutto quello che sta accadendo ora è una parte del prezzo da pagare per il comportamento tenuto (di certo non con me personalmente, anzi) gli anni passati con alcuni miei ex colleghi. I quali, presumo, adesso staranno gongolando e festeggiando a Champagne (e ne hanno ben donde).
Quello che invece mi viene da pensare è a chi è rimasto: alle mie colleghe dell’amministrazione, a Enzina (soprattutto lei), Lisetta, Simona. Otto ore al giorno tutti i giorni con loro per cinque anni. Quasi quanto un matrimonio in piena regola.

Io, in modo sfacciatamente fortunato, mi sono salvata dall’affondamento. Ho indossato il giubbotto, e mi sono calata su una motovedetta che è arrivata in mio soccorso in men che non si dica. Ma loro? Loro che faranno?

Perchè sarò una sentimentale, sarò un po’ pirla, ma io agli/alle ex ci penso sempre.

For A.
(Dai bimba che ce la fai).